Faro.

Faro.


Que inútil ésta actitud absurda y petulante de escribir para no hablar. Como si pudiera callarse la frustración, la distancia y el cariño. O peor aún, lograr callarla y que te explote por dentro desarmándote los sueños. Estoy luchando una batalla (que a ojos del mundo) está perdida. Sin embargo la esperanza de que se abran a la luz los ojos del corazón al que entregué voluntariamente mi existencia, me mantiene de pié, aguardando como ciego violinista que de tanto en tanto suene en su lata vacía el caer de una moneda. Que inútil soñar despierto cuando la realidad te dice -estás errado hermano- que necesidad (o necedad) alberga el alma del que ama lo que seguramente no es correspondido. A menudo empiezo a odiar esa actitud suya de irse y volver, pero siempre me estremeció el regreso, la asiduidad de su presencia,  intermitente, como una baliza, como un faro que gira, y en cada vuelta ilumina la barca semi hundida del nosotros, para después quedar en la profunda oscuridad de su abandono hasta la próxima vuelta.

#la_oveja_negra2021

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