La oveja negra

Que gris amaneció, la puta madre! me dije para adentro mientras trataba de disimular mi mal genio, que sabía duraría toda la jornada. Yo no estaba aquí, lo sabía, y también tenía la certeza de ignorar dónde me encontraba.  Que gris amaneció! me cago en la suerte, en el destino, en dios y el universo; total, quien ha de castigarme si ninguno de ellos existe. Además, en eso de castigarme yo soy el mismísimo Lucifer. El infierno del Dante lo conozco de pe a pa, hace 44 años lo recorro de esquina a esquina. El barquero ya no me cobra peaje, soy cliente exclusivo y tengo mi propia sala VIP del desespero. Me encanta ponerme la careta de soy feliz, o la del nada me importa. Pero ni una me queda bien, ni la otra se me cree. Hace años me morí, simplemente, por alguna arrogante actitud de vaya a saber quién se me permite respirar, recordar y soñar en vano, tres cosas totalmente inútiles. Que gris anocheció, la puta madre! Me digo mientras cierro este verso como quien tira la cadena después d...

Vi tu foto con nuestro hijo, hacia años no sabía de ti. Mi memoria y mis ojos sufrieron una inmediata dislexia, después sobrevino la confusión, los recuerdos, la tristeza. Te recuerdo en tus 17 con esos jeans Oxford, tu cara llena de innumerables pecas que jamás pude terminar de contar.  La memoria es selectiva, es cruelmente olvidadiza en el despecho, y parcialmente amorosa en la añoranza.  La memoria es una espada de dos filos, una puerta hacia ninguna habitación, una ventana abierta al cementerio frío y opaco dónde reposan los restos del pasado. La memoria es inservible, todo lo que en ella vive ya murió, y lo hizo de tantas maneras que ni siquiera logramos recordar cuál fue su verdadero deceso. La memoria es un cáncer, es un inútil y disfuncional software de almacenamiento que bien podría ser usado solo con fines prácticos, porque cuando la memoria se dirige al abismo de emociones pasadas, nos envenena, nos corroe, nos avejenta. No hay nadie que tenga un recuerdo feliz y n...