Sin Martillo.

Sin martillo.

Sin dudas era yo, 
sentí que era un sin sentido 
culpar a la suerte o al universo. 
No podía ser otra cosa 
que ese enfermizo antojo de fracasar.
Le había escrito mis mejores poemas a una disléxica. 
No quería ser hiriente 
ni escribir este epitafio al pie de página
de esta sentencia de muerte 
pronta a ejecutarse. 
Pero al fin ya está escrito, 
no podía evitar parir 
éste hijo pródigo de mi desdicha, 
una más de las perlas 
de este collar de desgracias 
que adornaba mi existencia. 
Una parte de mi 
sigue teniendo la terca fe a la que se aferran 
los enfermos terminales 
que esperan pacientes 
el milagro que saben, 
con certeza, no ocurrirá. 
Que tontería maldecir la puntería, 
que horror malgastar 
los últimos besos y los últimos polvos 
en tan ingenua fantasía.
Y lo peor es la certeza del amor en soledad, 
la total y absoluta convicción 
de estar profundamente equivocado
por enécima vez. 
Como si no fuera posible 
en mi ceguera espiritual 
acertar en el clavo, 
como si no hubiera clavo 
o peor aún, 
como si jamás hubiera tenido en las manos de mi suerte 
el puto martillo. 

#la_oveja_negra2020

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